SER, DE GLORIA YOUNG

I

Estas dobras da vida

penduradas dos ossos

esta cintura ainda visível

onde te agarras

por vezes

estas coxas anchas rejas

por que trotam os teus espaços

esta anca ocada

estojo para as tuas mãos

estas pernas que te asfixiam

com um nó de veludo

da escura gorja

até o lume

-tenro 

mastro

que transtorna os sentidos-

estes pés que 'te caminham

estas mãos que 'te furgam

esta mulher que te ama,

aqui

no quarto imperfeito.

II

A lua é o dia incendiado sob a árvore.

A água queima a minha gorja

só uma palavra fresca

alaga o meu corpo e a minha alma.

É a palavra que juntou os nossos passos

em qualquer recanto

e tropeçou entre as sombras

e paralelepípedos

e topou o caminho do mar

perdido.

É a palavra amarrada

à morte dos relógios

e à chuva do domingo azul

com a sua escuma

que lava o meu ventre de pó.

É a palavra que cruzou a rua e entrou no hotel

para o quarto

e se deitou na cama.

III

Sou o recinto

de todas as palavras penduradas no vento

da luz que atravessa a minha curva cordilheira

da cantiga do sono

do mar com as suas escumas

da alma desbocada ao fio de uma estrela

Sou a voz

que não se esconde

que explora os seus tecidos

que uiva no mistério de todos os silêncios

que murmura à vida

que espreita na vigília

que bota o riso a voar vencendo a saudade.

Sou a água

da chuva

do mar

da trovoada

e procuro tesoros

e lavo

as lembranças

Sou a mulher

deste século

a escalar esperanças

a cavalgar corcéis

de amor e tenrura

a abrir os meus poros

ao cheiro das frutas

a ceivar o cabelo

a sulcar a doçura

aqui

na penumbra

do

pôr-de-sol

© Texto: Gloria Young

© Tradução para Galego Internacional: Xavier Frias-Conde